Ох, уж эти мне детские страсти-мордасти
и судьба, что ложится нам черною мастью...
Сладко-сладко в 17 страдать и томиться,
украшая печалью румяные лица!
Плащ Гарольда спортивному сердцу не тяжек,
он нам даже идёт, вроде модных подтяжек.
Мы здоровы и молоды, мы уверенно знаем:
это солнце для нас по утрам выползает,
и когда-то для нас специально горилла
почесалась и стать человеком решила,
наши предки для нас умирали, сражаясь,
ради нас и прабабки, и бабки рожали,
сотрясались миры и скрипели скрижали!
И щенком жизнерадостным счастье готово
к нам восторженно мчаться по первому зову!

Только годы роняют на лысое темя
неизбежную старость... сгущаются тени...
Постигаются истины - хочешь не хочешь...
мы слабеем под бременем многоточий.
Пепел времени гасит надежды и даты,
и уже не щенком наше "счастье" - куда там! -
а приблудной, вконец запаршивевшей сукой
виновато ползёт, чтоб лизнуть нашу руку,
ни добра ей доверить, ни взять на охоту...
да и нам неохота... неможется что-то...
И, лелея свою пенсионную дрёму,
философствуем вяло и умудрённо:
- Что есть счастье? - навалом весною и летом,
как цветов - собирайте любые букеты,
но юность беспечна: мол, успеется, после...
не успел, не сумел, и нагрянула осень -
выбор сузился. Власть? - нет хуже напасти!
ненавистны мне все одержимые властью.
Счастье творчества? - Да! но много ль счастливых
средь избранников божьих на творческой ниве?
Быть богатым и сытым? - а что же, отчасти...
Быть любимым, любить? - редчайшее счастье!..
но уже не про нас. Так что же осталось?
Быть полезным, работать хоть самую малость?
Вот!! Любимое дело - решенье задачи,
долголетья залог и большая удача:
быть мужчиной (неважно - старик или мальчик) -
мастерство в своем деле, как же иначе...
Быть здоровым? да, да, быть просто здоровым!
это - главное... впрочем, и это не ново -
Фауст пробовал: "вечная юность!", и всё же -
вот бы вспять, вот бы снова немного моложе...
уж тогда бы - шалишь! своего бы не отдал!
прочь покой, и досуг, и проклятую одурь!..
я бы... мы бы... и счастье, конечно, в кармане.
лишь верните скорей на второй полустанок...

Нет дороги труднее, чем путь предпоследний.
Извините за эти наивные бредни,
за мечту в молодёжное нечто одеться
стариков, так охотно впадающих в детство...


Читать далее: Книга стихов «Кантата старости»

---