Я жизнь свою извёл на пустяки...
Уехал поезд. Замерли гудки.
Фонарик отдалённый не маячит.
Я опоздал замаливать грехи,
я запоздал выдумывать стихи.
Такая получилась незадача...

Меня, как паутиной, суета
опутала... тупая чехарда.
Мой быт - мой бич, мой клич и моя кляча!

Копеечный уют и драгоценный хлам,
который никому, конечно, не отдам,
не выброшу - с собой в могилу спрячу...

В мудрёной жизни я не стал мудрей.
Подумаешь! - потешный воробей,
затисканный детьми щенок ледащий,
бесцельная беседа у друзей,
чужого сада запах - мне милей,
чем свой цветник и собственная дача...

Нет у меня каких-то важных качеств
добыть карьеру, в "деле" преуспеть...
Нестись - наседкам, канарейкам - петь,
а ловчим соколам - преследовать удачу:
у разных крыл и высота своя,
и свой размах... Наверно, затаясь,
меня занозил вечно зуд бродячий...

Уехал поезд?.. нет ещё!.. почти...
Пока дышу - не быть концу пути...
Успеть, успеть - "хоть что-нибудь да значу!"
Доделать, дописать, достроить!.. Впереди
уже перрон.. скорее!.. боль в груди...
    уехал поезд...
        кажется, я плачу...


Читать далее: Книга стихов «Кантата старости»

---