Книга стихов «Руки»
Баллада о потерянном доме
Мне снилось: я ищу, ищу свой дом.
Брожу, ищу, расспрашиваю многих,
меня все знают, но с большим трудом
указывают путанно дорогу,
я верю и бреду, и веет сквозняком
пред каждым опровергнутым порогом.
И мне сочувствуют с кичливой хитрецой:
в трёх соснах "иностранец" заблудился!
И каждый камень с мокрой мостовой
швыряет прямо в душу мне: — чужой!
Не дом ищи, а двор, где ты родился!
А я в ответ угодливо шучу:
мол, все мы в этом мире чужеземцы,
долги чужие молча оплачу,
а речь чужая, право, по плечу,
когда в одном дворе зимуют вместе.
Я слышу музыку и резкое "Ура!" —
И женщина, которая когда-то
мне улыбалась нежно по утрам,
шагает мимо поступью солдата —
она торопится на праведный парад
в испарине под тяжестью плаката.
Мерцают лампы тускло и ведут
по узким настороженным проходам,
тяжёлые ступеньки там и тут,
и хмурые готические своды,
и те же люди (только через годы)
глядят в глаза — меня не узнают.
Но я узнал! Конечно — старый город!
Мы с ним сроднились, он давно мне дорог...
Мы оба оказались под дождём,
а дождь и снег — всегда в лихую пору...
Собор старинный, возвышаясь гордо,
равно от всех как будто отчуждён...
Но крест на шпиле!
За спиной собора —
мой дом, мой день,
и мы друг друга ждём...
Читать далее: Книга стихов «Руки»