Книга стихов «Руки»
Исповедь Аполлона
Я — убийца! Художник — умер,
явился варвар.
Дребезжат золотые струны
моей кифары.
Обронила ли простофиля
(иль подложила?)
свою флейту — сестра Афина
мне "удружила"...
Как он смел, сатир козлоногий,
звать без боязни
самого Аполлона, бога,
на состязанье?!
Обагрённые кровью пальцы
навеки липки.
Музыканты меня боятся,
роняют скрипки.
Если музам прийти позволю —
мои подруги
не в глаза глядят, а невольно
глядят на руки.
Подхожу я — и потухают
все разговоры:
прокажённый бог, чьё дыханье
теперь тлетворно!
Голос мой то скулит, то ноет,
а был прекрасен...
Нет, не Марсий наказан мною —
я сам наказан...
Как он пел на своей свирели,
не по команде!
Выходили лихие звери
из глухомани;
лани ластились к ним, и, млея,
к его копытам
зачарованно льнули змеи
почётной свитой;
пел тростник простой, будто лютня!..
Забыв печали,
улыбались друг другу люди,
в слезах молчали...
Замирали вокруг деревья,
немели травы...
Как он пел на своей свирели!
Я был отравлен, —
не искусство и не доверье
пришёл прославить,
я взлелеял в своём предсердьи
земную зависть.
Зависть, зависть моя с собрата
сдирала кожу!..
Кто из нас заслужил награду —
понять не сложно.
Но победу мне присудили
в тоске и страхе,
и почтительно расходились,
пятясь, как раки...
Власть и творчество даже в боге
самом красивом,
как свободная мысль и догма —
несовместимы!..
С моей "лёгкой" руки — приметой
стало расхожей:
мол, художники все на свете
живут без кожи.
Читать далее: Книга стихов «Руки»