Жил скрипач - когда-то, где-то.
Каждый день, худой и хлипкий,
брал нехитрые пожитки
и пока не падал с ног -
всё бродил, бродил по свету,
добывал, где мог, улыбки
и укладывал в мешок.

Кем бы ни был он обманут -
за улыбку, за улыбку,
за одну только улыбку
даже мелкого хлыща -
забывал и боль, и рану,
называл обман ошибкой
и прощал, всегда прощал.

И каким бы бедным ни был -
за улыбку, за улыбку,
за одну только улыбку
(денег никогда не брал) -
он делился синим небом:
доставал смычок и скрипку
и играл, да как играл!

А когда мешок заполнил,
стал раздаривать улыбки
тем, кому была улыбка
больше воздуха нужна, -
мол, плывёт к тебе, запомни,
золотая твоя рыбка,
и торопится весна!

Роздал всё - не оглянулся!..
Но однажды утром зыбким
смерть пришла: - И мне отсыпь-ка
с пол-улыбки - дам пожить!..
Он, слабея, усмехнулся
и последнюю улыбку
нищей в кружку положил.


Читать далее: Книга стихов «Кантата старости»

---